Le noir oiseau a frappé le carreau
Quand le ciel a pénétré la chambre
Blanche est devenue la voix
Ne tardez pas à venir !
Le silence a empli tout l’espace
La peau a perdu souvenance
De ce que fut le feu
Ne tardez pas à venir !
Il flotte déjà une absence
Le présent s’efface dans l’après
Le regard au jour s’est voilé
Ne tardez pas à venir !
Le ciel maintenant est si bas
Que la main cherche à le saisir
Mais ne remonte que le drap
Ne tardez pas à venir !
Si tout doit prendre fin
avant d’avoir été
Dans cette parenthèse
nous nous serons aimés
Et si pour seul retour
du rêve inachevé
L’écho de votre voix
vient caresser mes nuits
De cet inattendu
et impromptu voyage
Vous resterez l’otage
où glissera ma joie.
Pour contenir
Tous les printemps
Tous les instants
Tous les soleils
Dans l’épopée
D’un cœur ouvert
Est-elle déjà
En mon jardin
Pousse secrète ?
Fleur solitaire
D’un seul matin
Est-ce celle-ci
Ou celle-là
Cette dernière
À ma main cueillir
Rien n’aura eu lieu que le lieu
Excepté peut-être une Constellation…
Mallarmé
La bulle de l’imaginaire, il suffit de souffler dessus pour que le réel lui vole ses couleurs.
Marie n’était plus seulement Marie…
Marie était plus que Marie.
Il y avait bien eu cette césure, puis la remontée lente et inexorable, plus qu’une involution, une révolution.
Un changement en profondeur de tout son être sourdait en silence.
C’est dans les failles que fleurissent les résilientes.
L’abîme demeure et l’abîmée y survit.
Une vie découpée. Un puzzle à reconstituer.
La mémoire qui inverse les pièces, les sort du cadre.
Les pierres s’activent en sous-sol à leur remontée.
Mais personne ne le voit.
Se donner la permission d’aimer
C’est comme prendre le maximum de ce qu’il reste d’été.
– Tu ne sais pas de quoi demain sera fait.
Les tombeaux ont des choses à nous dire quand on les interroge.
– Bois encore du jour avant que la nuit ne te recouvre de sa lumière givrée.
Le réel n’est que de l’imaginaire qui n’a pas encore trouvé la clef du rêve.
Marie n’était plus seulement Marie…
Marie était plus que Marie.
Entre deux extrêmes
Quand se rapprochent les lointains
Basculement
Dans une autre dimension
Un éclairage obscur
Diminuant les possibles
Rivière de douleurs
Charriant
La révélation
Sans possible
Consolation
Maladie
Seul l’enfant
Indemne du savoir
Le cri de la mère
La stupeur du père
De ce qui n’est déjà plus la vie
Sans pourtant être la mort.
Un peu plus de vingt ans… à quelques pas de là
Dans cette même allée, j’allais pleurer mon frère
Jamais je n’aurai cru devoir te mettre en terre
Jamais cette pensée, un jour au cimetière
De sa tombe à ta tombe… à peine quelques pas.
Deux destins réunis, pourtant si différents
Déjà plus des enfants, pas encore des parents
Juste à la fleur de l’âge avec la vie devant
Deux vies dans une allée désormais hors du temps
Et moi seule à vieillir devant vous maintenant.
Deux âges stylisés sur la pierre à jamais
Qui de la vie révèlent une fragilité
Je n’imaginais pas à cet emplacement
Dans cette allée, liés, toi à lui au présent.
Un peu plus de vingt ans… à quelques pas de là
De sa tombe à ta tombe… à peine quelques pas.
Septembre ton soleil perfore mon courage
Ivres sont les bateaux sans l’espoir d’un ancrage
Entre fuir ou rester un horizon sauvage
Au parallèle appel l’intranquille voyage
Où plus rien ne frémit autre que le repos
Éternel et sans âge est l’enfant au tombeau.
Josette Hersent - Poésies et Photos © 