Jamais nous ne saurons
La joie des grands espaces
Où l’indicible embrasse
De l’amour tous les chants.
Et ces prairies soleil
Ouvertes sur le ciel
Que jardinent au réveil
Des lèvres emmiellées
De candeur et de fièvre
Jamais nous ne saurons.
Jamais nous ne saurons
Ces rendez-vous secrets
Après le déjeuner
Ces échappées sauvages
Ces fabuleux voyages
Au goût d’éternité.
Jamais nous ne saurons
Qu’au détour du chemin
Un malicieux crachin
Aux cabanes retient
Les amoureux transis
De désir et de pluie.
Aux portes verrouillées personne qui ne frappe
Les jours se raccourcissent et les rêves s’échappent
Plus rien ne se retient sans fatigues aux mains
Quand sans plus d’avenir on est déjà demain.
De vivre la fureur ne passe plus le cœur
Le jardin habillé de vivaces sans fleurs
Les chats et les oiseaux comme seuls visiteurs
Le monde emprisonné dans le téléviseur.
Prisonniers et gardiens des souvenirs fragiles
Les placards se remplissent en choses inutiles
Passé présent futur entonnent un chant unique
Le piano joue solo ses notes nostalgiques.
Le temps est devenu du sable entre les doigts
Et s’il file aux phalanges il tisse un fil de soie
Jusqu’au jour où l’oiseau vient frapper la fenêtre
Que l’heure s’éternise en printemps à renaître.
Se tenir là
Face à l’ouvert
À la vie pleine
Toute contenue
Dans l’immense
Inextricablement
Liée à l’éphémère
Et pourtant indissociable
De l’infini.
Confondu
Par l’étreinte
Se tenir là
En devenir
Traversé
Par l’instant
Être plus que soi-même
Regard tourné
Au plus profond
Ne faire plus qu’un
Avec le ciel,
Avec la mer, le sable,
Le vent, et tout ce qui
Ne peut se saisir
Mais qui se devine
Au plus proche
De la beauté.
Mon amour a rejoint l’amour qui transfigure
Le printemps éternel se joue du clair-obscur
De l’hiver glace et feu sous son miroir sans tain
De ces jours sans les rires où le regard s’éteint.
Mon amour a passé la barrière des mots
De soupirs en soupirs de berceaux en tombeaux
Mon amour a passé la porte aux neuf anneaux
Il a gagné les rives où germe le repos.
Qu’avons-nous besoin d’oublier qu’il nous serait impossible de dépasser ?
À ce moment ce qui nous a précédé n’existe pas, du moins ne remonte pas à la conscience. La vie œuvre et son mystère court sur les lèvres roses et humides du nouveau-né en recherche du lait nourricier.
Et ce regard si pur des premières aurores, qui ne lui appartient que le temps de son absence au monde, ne se tourne pas encore vers un futur où s’articule la raison. Plus que jamais présent au seul présent, sans passé ou avenir à porter sur ses frêles épaules. L’abandon est total, vierge dans cette grâce d’être présent sans conscience d’être. C’est le temps de la procrastination heureuse et non volontaire.
Les images amoncelées finiront par former un miroir qu’il lui faudra traverser, mais pour l’instant il flotte encore dans ce sas ou infini et fini se côtoient sans se jauger.
Et ces mots
rangés dans leur tombeau
de papier
qui viendra
en exhumer
la substance
par quels yeux
seront-ils saisis
sortis de l’ombre
tels ces esprits
qui resurgissent
quand les médiums
les appellent
fantôme d’encre
égrégore d’écrits
spectre d’imprimerie
que le temps
finit par effacer.
Nous n’écrivons que pour faire reculer l’oubli.
Passe mortel sur l’autre rive
Les lieux sont des mémoires vives
Qui retiennent nos abandons.
Tu ressembles au printemps et tu dois revenir !
Puisque tout recommence avec cette saison
Le soleil et les fleurs seront dans la maison
Si avec le printemps me revient ton sourire.
Tu ressembles au printemps en sa prime jeunesse
Tu accueilles en ton sein berceau du renouveau
Les délicats rayons du soleil la caresse
Chauffant sans la rider, de la terre, la peau.
Puisque tu lui ressembles éclatant de promesses
Quand tapisse à mes pieds ce délicat gazon
Où fourmillent de vie jeunes pousses à foison
Surprises et étourdies par autant de hardiesse.
Tu ressembles au printemps ! et voici le troisième
Qui arrive, je le sais, je connais bien son nom
Mais ne dissocie plus des autres la saison
Le printemps est sous terre ! vite, que tu reviennes !
Aux pousses d’hiver
Le printemps chante la vie
La fleur au fusil.
Une ride sur un étang
Un clapotis, un mouvement
À peine un souffle qui se brise
Dépose en mourant une frise
Réminiscence du printemps.
Tout peut se faire, se défaire
Le printemps se nourrit d’hiver
Pouvoir à nouveau s’étonner
Que vienne à nous l’inespéré.
Dans la paix printanière
De l’ancien cimetière
Le mauve en habit vert
Déglace ses paupières
Sous son jabot d’hiver.
Né de l’inachevé
Le printemps se réveille
Il tinte à mon oreille
Un chant d’éternité.
Le jardin dormait sous l’hiver
En profondeur un changement
Sourdait sous terre un mouvement
Comme un printemps ! Comme un printemps.
Sans vous en avertir
Poème
Josette Hersent - Poésies et Photos © 