Authentique chant de l’âme
Une grâce, un défi
Ce réenchantement
D’un temps désenchanté
Apaisement des peurs
Souffle sur les blessures
Effacement des monstres
Projetés par les ombres
Sur la chambre de l’esprit
Ô combien féminine
Semblable aux bras des mères
La cadence du berceau
Supprime les distances
Entre l’ombre, la lumière.
J’ai vu l’aile de l’oiseau
Dans l’azur frémissant
Sous la poussée du vent
Faire chanter les blés
J’ai vu l’éternité
Epouser l’éphémère
Murmurer au silence
Les secrets de la vie.
Je crois qu’à le revoir le cœur ne tiendrait pas
Le voir sans le toucher serait trop grand supplice
Et la joie un tourment et le tourment délice
À ne pas défaillir le jeu devient combat.
Mieux vaut le souvenir qui hante les désirs
Retenir la primeur, la fraîcheur d’un sourire
De le savoir si loin et si proche à mon âme
Se consume le feu sans en brûler la flamme.
L’aurore est une grâce à qui sait en cueillir
La candeur de ces fleurs qui résistent à s’ouvrir
Garder vert le printemps, bleu le premier regard
À l’esprit de jeunesse il n’est besoin de fards.
Au creux du lent sommeil les rêves sont légion
Les nuits ne pèsent plus aux corps en pâmoison
J’attendrai du hasard qu’il veuille organiser
Son regard à venir sur le mien se poser.
« Je suis jeune il est vrai ; mais aux âmes bien nées, la valeur n’attend point le nombre des années. »
Pierre Corneille
L’inné est à la nature humaine ce que l’acquis est à l’humain.
On ne naît pas homme on le devient et les valeurs nous sont transmises d’autant plus avantageusement qu’elles nous sont portées tôt par la société et le microcosme familial.
Si les cartes ne sont pas distribuées de façon juste à tous au départ, nous avons les pièces de notre unique puzzle en main et une vie pour en reconstituer l’image. Là se trouve être la différence entre l’homme et l’animal, outre le langage : la conscience, le jugement et le libre arbitre.
L’intelligence seule nous rend t-elle plus humain ? Si l’on considère l’intelligence du jeune singe à celle du petit enfant nous pouvons en déduire que non. Réduire l’homme à ses propriétés biologiques le rapprocherait, de fait, de l’animal.
C’est le petit supplément d’âme qui fait toute la différence. Le langage serait-il le réceptacle de l’âme humaine, lui qui porte au-delà de la voix la pensée, cette fille de l’esprit.
Ainsi, nos actes et nos paroles nous engagent. Nous sommes ce que nos actes font de nous.
Les actes indignes déshumanisent les hommes quand les actes nobles les humanisent. Chacun a le choix de sa voie.
Il est donné à l’homme la conscience de distinguer le bien du mal, le juste de l’injuste, et de choisir entre la haine et l’amour.
Par la culture, la transmission des valeurs, la conscience du bien et du mal, l’homme a les acquis nécessaires pour croître en humanité.
Si les chiens ne font pas des chats, naître de nature humaine ne fait pas de nous des hommes dignes d’humanité.
Le jardin dormait sous l’hiver
En profondeur un changement
Sourdait sous terre un mouvement
Comme un printemps ! Comme un printemps !
Une échappée sans but ni fin
Ne plus penser prendre sa main
Il est des joies qu’on n’attend pas
Qu’on n’attend pas ! Qu’on n’attend pas !
Jusqu’au grenier de la maison
Qui retenait le grand frisson
La tête aussi a ses passions
Ses déraisons ! Ses déraisons !
C’était en mars, en fin d’hiver
La neige avait tout recouvert
Même le froid sentait la joie
Sentait la joie ! Sentait la joie !
La neige aux cristaux étoilés
Aura tenu quelques vesprées
Jamais neige fut si légère
Fut si légère ! Fut si légère !
Vint le soleil sur la poudreuse
On aurait dit une amoureuse
Une mariée à voile blanc
À voile blanc ! À voile blanc !
Est-il de bon augure
Ce printemps né coiffé
D’une écharpe drapée
Sous son jabot d’hiver ?
Pendant qu’aux pieds des arbres
De petits lacs ombrés
À l’encre d’aquarelle
Retiennent leurs parfums
Mousselines et dentelles
Brûlent leurs impatiences
Au soleil de midi
Pervenches et primevères
En touches délicates
Colorent le sol givré
Diffusent le mystère
D’une paix printanière
Là où le lierre résiste
Se dispute une place
Le mauve en habit vert
Déglace ses paupières
Sous le jabot d’hiver.
Les matins ont cette innocence des choses jamais servies et qui ne serviront qu’une seule fois.
Nous n’aurons pas assez de temps pour en capter l’essence, celle qui nous revient comme faisant partie d’un même projet, d’un même dessein.
La perte de confiance serait lassitude. Le regard ne doit pas s’éteindre.
Pour contenir
Tous les printemps
Tous les instants
Tous les soleils
Dans l’épopée
D’un cœur ouvert
Est-elle déjà
En mon jardin
Pousse secrète?
Fleur solitaire
D’un seul matin
Est-ce celle-ci
Ou celle-là
Cette dernière
À ma main
Cueillir.
Sous la cassure des vagues
L’horizon infini
Tangue et se versifie
La douce poésie
Est césure à mon âme
Quand de l’or sur la flamme
Chahute la cadence
Céladon de mes yeux
À l’heure dite bleue
Dessine le silence
Impénétrable, immense
De la vie dans ma vie.
Voilà bien une énigme ce qui nous fait tenir
Comme une anesthésie nous protégeant du pire
Notre cerveau figé pour ne pas tomber fou
C’était ton enterrement et j’ai tenu debout !
Hébétée, engloutie, par la cérémonie
« Pour Mignon » de Schumann mes oreilles asservies
Le temps ne comptait plus, j’aurais pu rester là
C’était ton enterrement et je ne pleurais pas !
Ce vingt six de septembre une partie de ma vie
S’est glissée près de toi, éternellement enfouie
Ton cercueil sur l’autel, je me dois d’être forte
C’était ton enterrement et je ne suis pas morte !
